Заурядные грёзы бесплотные несомненно растрачены попусту, и с листвой вдохновенье холодное отправляется в странствие по миру. В холодах влажной нынешней осени снова строчки, как чувства, рождаются, и о том, что обычно не просим мы, в нашу память всегда возвращается. Как порой холода нескончаемы, нескончаемы муки сердечные, так и время тоской ожидаемой нашу музу поит праздной вечностью. На стекле мутных окон минутами снова ползают капли студёные, и по небу в туман окунутому бродят тучи, как псы изнурённые. Шёпот жёлтой листвы, эти сумерки и полёты ветров бесконечные навевают дождливыми думами запоздалые чувства сердечные. Здесь унылая осень, как девушка, села тихо, о чём-то задумавшись. И теперь никуда мы не денемся от зимы, торопящейся в душу нам. Мы, по сути, весною изнежены, и подснежникам все уподоблены, вот и эта пора, пусть неспешная, только сыростью нам обусловлена. Мы не знаем, что всем уготовано, беззаботные баловни времени; только то, что судьбой адресовано, не похоже на сласть вдохновения.