Всё реже я грешу стихами… Трезвее я смотрю на жизнь с годами. Хлопот всё больше и тревог И кто меня теперь поймёт? Всё зыбко, как мираж в пустыне, Нас убивает суета… От будней все устали ныне И мечется в тисках душа. Ей бы взлететь, да слишком тяжко, Всё обратилось в серый цвет. Забыли о душе, бедняжка, Она сейчас не тот предмет. Душа ведь не сулит наживы. И благ земных не признает, Но в нас она и с ней мы живы И к небесам душа зовёт.