Цепи, терновые, обласканные болью… Познавшие силу, и слабости вкус… Омытые временем, чуждою кровью… Пролившихся из дня порочных уст… Крепки, пусть ветхи пониманьем… Шею, мою хрупкую в объятиях браня… Придавая ценность… в расставанье… не испитой волею, насущного дня… Кровь мою из боли сотканную глодая… Разума корни, и силу поедая… Стоны, в полуночных снах сжигая… Плетью роковой в желанье… Братья, что же миг мне не дадите… Осознать, хоть малость красоты… Но безжалостно сокрыл все окна ветер… А за ним… тлели ожерелья весны.