В отчуждении времени, пространств моей природы… Я заблудилась в омуте несказанности фраз… Рука лишь водит мысли в сознании слепого года… И тщетно пытается, выразит их транс… Но слишком кратки эти иероглифы в чернилах… Душа, что трепетом покоиться на дне… Запуталась в сетях собственного мира… И мира, что так выгодно воображать судьбе… Я кану безвисти между ихними проводами… Пытаясь осознать, где мне - строка… И только фразы – я, усыпанная именами… Что так безмолвно кличут свой миг из далека… Строка мне … воображать, те грани, бездны… Воображать слепые отголоски мук… Красот незримых совершенства… Пока не изорву своих я рук… Мой воздух … строками усыпанный безмолвно… Как отраден, и как смертелен мне их лик… Пока не соткана из воска фраз моя картина… Не быть мне вольной… не зреть иных… Мне тишина дает мгновения звучанья… Я испиваю грань её до боли неземной… И лишь она дает мне звон трепета страданья… Пусть и дает напиться мне слезой… Как режут отголоски времени мне разум… Бросая в бездны грез и «созданной среды»… Мой путь – это сплоченное пространство… Моя душа – в нем отзвук суеты… Познав истины пожар в прожженных окнах мира… В побеге к грезам фраз, разбитых в никуда… Лишь время подо мной – сшитая картина… И я в их узелках движения – слеза…