Игра на смерть…
  


Я ощущаю времени стриженее…
Как локоны в падении на дно…
Как ненавистно мне его движенье…
И как жестоко сшито им кино…

И пусть я роль в его любимой драме…
Пусть мне порою живописен, этот стон…
Пусть красками дает напиться ране…
Но зрим уж рокот фальши за спиной…

Безвольны мы… все мы в её темнице…
Оковы установленные ней…
Лишь изредка дает она водой напиться…
И то, что б продолжать игру на смерть…