Выжженные временем мои портреты… Что так робко стены украшают… В них покоятся безмолвные ответы… И награды за поражение,… что были данью… Швы, что безумием изорваны… Шрамы, что незримые в слепую… Только красотою лишь одобрены… Те, что клетку красят золотую… Выжженные временем мои портреты… Сколько красок едких… отравляют… И даруют яркость, что агонией запретна… И в желании … и в трепете сгорает… Полотно… что ночным сияньем… Когда час замрет в дрожащих стенах… Воздух сонный … и мой облик тайной… Слез безликих прожигает ветром… Двери… что разрубленные мигом… И дорога, что дьявольским пророчеством полна… И в забытие сорвется книга… Что хранит бездонность « кто же я?»… А за дверью, сотканная из хмельного зноя… Осень, в позолоченных устах… И бессмертие что красотами « покоя»… Скрипкой грусти в предвкушенье сна… Выжженные временем мои портреты… Рай, утерянный … адская лишь мгла… Очаровывает время, что в запрете… Лишь гроздью мук хранит меня…