Я человек в поэзии случайный, Такого не бывает вообще, Как говорят водители – я чайник, Закрытый на все петельки в плаще. Закрыт, закомплексован, заморочен, И в самовыражении – пигмей, Мне недоступен взлет к нетленным строчкам, Я пугало средь творческих людей. Товарищи читатели, не смейте Хлебать мой сок словесной маеты, Ведь пить такую муть подобно смерти Эстетики, как чувства красоты. Я ограничен, примитивен, вздорен, Невежда, не умеющий летать, Мирок мой груб и зол, и не протОрен В нем путь, как дар дерзать, творить, мечтать. Я полностью лишен воображенья И глубины, что есть скелет стиха, А, в общем, я – кривое отраженье Нелепости, зовущейся никак…