Я не пишу коммерческих стихов, И мне покой, увы, не по карману, Когда народ разводят как лохов, Стремящихся купить билет в нирвану. Я напрудил стихов бездонный пруд, Носил их людям, душу рвал натужно, Но для людей стихи – «мартышкин труд», Другое, в наше время, людям нужно. Другое, а стихи нужны другим, Таким, что кровь за кровь и брат за брата, Таким, которых путь неизмерим, Таким, которым смерть – любви утрата.