«Вы, над облаками рея, Птица в человечий рост, Вы, мусье, из канареек, Чижик вы, мусье, и дрозд!» В.В.Маяковский. Твердишь ты, как урок, Творец изящных строк, Что надо, мол, писать, Округло и красиво: Про тоненький листок, Хрустальный ручеек Из радуги-реки, Смотрите, что за диво! Про огненность рябин, И журавлиный клин, Что с грустными – «курлы» За сизой дымкой тает. Так и бежит строка, Как горная река, Изящных строк творец В ней русло подправляет. А может про каток, Творец изящных строк, Что тяжестью прошел По городам и весям? И всех, кто мал и слаб, «Он укатал в асфальт» И им не до цветов И соловьиных песен. А им бы что поесть, В укрытие пролезть, В какой-нибудь подвал, Иль в ту же теплотрассу. И не благая весть Соединяет здесь, А злая брань облав Сбивает в стаю, в массу. Там за чертой - твой бог, Певец изящных строк, Банальный пересмешник, Ловец округлых истин. Ты выучил урок, Сам наложил зарок, Отсюда – лишь одни Отстиранные мысли. Поэзия сейчас – Не отвлеченный глас О шепоте в ночи, О чуде звездопада. А это жесткий зонд В зажравшийся бомонд, Что как свиной цепень, Тучнеет от распада. Поэзия теперь – На свежий воздух дверь, Из затхлого мирка Прорвавшихся к обжорству. Отечества «сыны», Не ведая страны, Глумятся и поют Осанну вероломству. Пока осанна та За правду принята, До самооскверненья, До самооглупленья. Пиши поэт смелей, Рази поэт больней, Чтоб поднимался гнев До градуса кипенья!