Небыль моя былая, Как бывает ночь цвета белого. Если вера верная, значит верую В то, что вижу, в то, что первое. В то. Что никогда. Не кричало. Оно просто ждАло. Оно просто влекло мало-помалу К концу, как к началу. КОтимся и котИмся В опостылевших шкурах В цех по созданию архитектуры. Это не готика, это натура. И если сбудется Предвечное, не намеченное… Отпадет вопрос « вечен ли я?». Можно вздохнуть и снова с нуля. Пора-а-а-дуемся Пустоте. Ничего в ней. Пусть. Зато не надо учить наизусть Изученное. Исповедовать грусть. Не прийдется нам Ломать ломоть семи печатей, За которыми таится чье-то «кстати» Готовое к предоплате. Небыль моя былая, В нЕбуди быльем поросшая, До хорошего стерта в крошево. Ты не ноша мне.