Мне тридцать три, я в возрасте Христа, Когда его распяли за Идею, Да, что с того, я Богу не чета, Я ничего по-божески не смею… Бывает иногда невмоготу, Не то кричать, а просто драться надо, А я свою тупую немоту Перед собой поставил, как ограду. И не могу её переступить, Тем более, погибнуть за Идею… Да, я не Бог, мне хочется пожить, Я воскресать из мёртвых не умею. Всё утешаюсь – это ни к чему, Тебя растопчут, изживут со света, Расти Идею в собственном дому, И не завидуй Богу и Поэтам! И боль уйдёт на сто чужих дорог, Оставив в сердце горечи немного… А как хотелось, плюнуть на порог, И, хоть немного, походить на Бога! 1973г.