Зачем вы пишете стихи, серьезные ребята, К девчатам тоже сей вопрос относится равнО, Я задаю его себе почаще, чем когда-то, Ходил, простите, под себя, хоть было то давно. Что вы находите в строкАХ? Нет, правильнее – в стрОках, Располагающихся так: ударный – через раз. Не знаю, право, как вам всем – мне очень одиноко, Когда я рифм не нахожу на слово, скажем, пас. И вы пасуете, друзья, пред составною рифмой, И вы «газуете», творцы, от горя и тоски? Зачем вы пишете стихи, рискуя сесть на рифы, Да норовите глубоко… Валяйте, чудаки. А я пишу по простоте и не шифрую смысла, А это значит, пустота – вот гвоздь моих стихов, И не стремлюсь я к красоте – от виршей моих кисло, И потому, и потому, не знаю я врагов. Враги теснятся только там, где умные ребята, Где каждый хочет доказать, что он один на век, Сие касается и вас, прекрасные девчата, Ведь нет язвительней, чем что? Чем женский рифмо-бег. Зачем вы пишете стихи, томясь, забыв о близких, Что вы хотите доказать, а главное – кому? Поэзия сошла на нет, остались лишь огрызки, И за нее уже не бьют и не ведут в тюрьму. Когда-то был один распят, стихом смущая души, Кого-то пуля догнала, кого-то и петля, Но на дворе эпоха-блядь, ведь даже SOS придушен, И нет важней, чем Доул-Джонс стального короля. Зачем вы пишете стихи, я повторяю снова, И выдаете «на гора» в печать и интеренет, Вы что, не поняли еще, как измельчало слово, И как в былые времена, эффекта больше нет. А есть концепция – писать плаксивые сонеты, Я вам скажу, я вам скажу, друзья, не мудрено, Средь современного говна мы все, мы все – поэты, Среди поэтов прошлых лет мы все, увы, говно.