Когда, простившись с детворой, Я шёл по парку, обещая Не забывать и голос твой, Мне встретилась она – другая: Прости! в ту пору молодой, Совсем беспомощный мальчишка, Не мог я знать, что голос твой Мне не прочесть в бульварных книжках, Не написать мне на стене Теперь вот слабою рукою, Что в жизни этой, как в войне Победа славится ценою. Но не всегда она (цена) Равна по храбрости поступку, Которым платим мы сполна В свою последнюю минутку.