Мыслей холодная грязь, Завертевшая вихрь голодных желаний, Как разделенная, Иллюзорная власть, Разбрелась По ветвям высоких страданий. Гармония там Где была страсть. Тоска сточила мычты грани. А что нам? обычным потугам плоского мозга, Застывшим в воздухе, как последний вздох собаки А что нам? Созданным из нитей и воска, обязанным гореть во мраке