Творец, художник был великий, Объездил сотни разных стран, Он рисовал, искал при жизни, Где бы родился идеал. И в Будапеште тёмной ночью, Сидел пред храмом тихо он, И вдруг увидел её "Боже! Неужто это только сон" Она была неброска с виду, Но её стан, принцессы стан, Глаза в печали снов разбиты, Хранят большой в душе обман. Он прошептал ей "Подождите, Изобразить хочу я Вас", Она ответила: "Простите, Спешу я в этот поздний час". И упорхнула, как голубка, Исчезла в странной темноте, Как дорога была минута, Где он нашёл её во тьме. А утром ехал с Будапешта, В другой уж город он ночной, Но его раненное сердце, Теряло, пусть немой, покой. По памяти изображал он, Её прекрасный образ сна, Во снах лишь с ней во тьме летал он, Ему нужна её душа. Прошли года, и в Будапеште, Проездом раз ещё он был, Увидел вдруг свою принцессу, И руки тут же опустил. Шла она ночью мимо речки, Подобна нищенке была, Пьяна была, вновь шли минуты, Прошли они - она прошла.