Мы все одиноки по-своему. Как рыбы живём, не озвучены. И мысли свои не освоены. И души свои не изучены. Друг другу мы неинтересные. В быту, как в болоте, мы плещемся. И чувства, какие-то пресные, выносим для сушки, как вещи мы. Когда говорим, задыхаемся, слова, как отбросы фекальные. Грешим мы и даже не каемся, не радостные и не печальные. Везучим лениво завидуем. И время бесцельно корёжим. На что-то полны мы обидами, на что же – сказать мы не можем. Во всём нафталинные запахи ненужности и безразличия. … А солнце заходит на западе в цветах ореола величия, в сиянии общей полезности. Творение высшего зодчества! Как хочется жить без помпезности, но так же и без одиночества!