Я присел. Заворчал: «Медали... - Пацаны прокачали тему... - И не хуже отцов воевали... - А за что? За чужую проблему!? - А медали - в пыли на полке... - Не понять им нас, не понять - Воевать умеем, а толку толку, - Если надо уметь воровать!? - Про Афган, ты наверно слышал? - С нашей роты - осталось двое - Я живой, а в осадок вышел, - Безработицей - для героя. - Сам служил? Да, молчи, я вижу... - Весь в прикиде – успешный значит!? - Да, не падал ты мордой в жижу, - Когда снайпер тебя обозначит. - О двухсотых – ни сном, ни духом!? - Бизнес делал, на жизнях наших? - А, чего седина над ухом? - Красишь волосы, мода...- мать их. - Ты я вижу пацан - реальный, - Твое счастье – родился поздно. - Ты для духов – плод идеальный, - Да, не хмурься… - Я был под Грозным…» Я смотрел на него, не мигая, А потом прохрипел: – «Шурави... - Черт, забыл, что страна такая, - Здесь долги отдают детьми!» Он молчал, желваками играя. Повторяется все, что было. Молча встал и ушел хромая, По стране, что о нас забыла!