Посмотри на роман, он написан про сны, И про то, что уже не приснится, Пролистай тот роман по всем главам мечты, Он позволит на миг хоть забыться. На листах постаревших написан он мной, Не сейчас, а тогда - в прошлой жизни, Ты читаешь его, ты теряешь покой, И меня на земле этой ищещь. Не ищи, не найдёшь, а найдёшь - бросишь ты, Моя личность одна в мире бренном, Потерял я давно краски нежной мечты, Я как прах на земле этой древней. Прочитай ты роман, воплоти его в жизнь, Не со мной, а с другим человеком, Ведь такие как я, идеалом полны, И не просто быть с ними бессмертно. Я писал сей роман на своих тех мечтах, Что погибли средь зноя ночного, Я писал сей роман, затвердела душа, И ушла от земного, простого. Я на звёздах ночных буквы к слову искал, Ты читаешь, и нежно мечтаешь, Ты нашла сей роман, я мир грёз потерял, Почему же, читая, ты плачешь?