Пуля просвистела, пронзая чью-то грудь Ни чего не изменишь, человека не вернуть. Ни что ты не изменишь, идёт война. Но тебе сейчас до фени, чья это вина. Ты сидишь в окопе в глазах страх, Голова под каской, сапоги на ногах, В руках автомат, в стволе патрон, В глазах вопрос, почему именно он? Почему он, а не кто-то другой, Он был тебе как брат, почти родной, А сейчас он лежит и смотрит вверх На груди кровь, на губах застыл смех… Он хотел что-то сказать, тебя приободрить, Но снайпер не спал, нельзя его за это винить. Идёт война, решается спор. А кто победит, не ты и не он.