И вот, снова, чувствую – Биение, ритма пульс, Вскипает в забывших струнах тела желанье. Боюсь. Отчетливо шепчут губы Формулы, клятвы, слова… Жжет в груди, дыханье бьется, болит голова. В кулак нервно руки сжав, рыскаю в памяти далекой, ржавой Стихи, что сильнее ядов и трав, стихи, Великого Булаты Окуджава. Запнулась, что-то мешает мыслить – образ, вколоченный, запаянный. Никак его не выселить, не выудить из памяти путанной, заваленной. Наконец, очнулась - о тебе думаю, Так мало знаю – большего хочется, Лицо твое вижу – беду мою, заклятье грешницы-непорочницы. Снишься мне. Снова. Ночь подряд. Просыпаюсь, рыдаю, рву в клочья Стену, усыпанную твоими в ряд фотографиями, хорошими и не очень. На утро вновь, грезя твоими образами, без крика, без слез, без боли, Наблюдаю за этими карими глазами, бесконечными, словно глубокое море.