Его средь бела дня убили, Ножом, под сердце, наповал… О нём негромко говорили, Что он десятый класс кончал… Он в тёмно-красных сгустках крови Лежал, откинувшись назад, Сурово сдвинутые брови, Нелепо неподвижный взгляд… Семнадцать лет, а дата эта – Начало жизненных начал, Он, может быть бы, стал поэтом, Возможно бы, учёным стал. А может, через лихолетье Пронёс бы сердце с огоньком… Беда двадцатого столетья – Быть Человеком нелегко. В толпе притихшей, оробелой, Стоял, глядел ему в глаза, И думал, следователь «дело» Откроет через полчаса… Он здесь изучит каждый камень, Всё в протоколы занесёт… Я знал, убит хороший парень, Лишь их судьба не бережёт!