Бред
Осень. Время уходит...
Дождь бъёт по лицу будто бешеный.
Игра стоит свеч. Боль проходит.
И сколько их - душ не утешенных?
Пальто. Ветер в спину : сдувает бред,
Который опять разбудил с утра.
Иду будто пьянь и прощенья нет,
Изъела всю душу хандра.
Где цель? Где дорога? Где милый Свет?!
Где правды с мизинец, там с локоть лжи
Ей богу простите мне это бред!
Задумались. Осень. Молчим.....
Чтобы бред твои мозги
Не подвинул вместе с крышей,
Прежде, чем писать стихи.
Помозгуй, о чём напишешь... :tongue:
Аркадий
сб, 21/03/2009 - 07:48
Что задаром мозговать,
Наливай пока есть время,
На бумагу изливать можно всё,
И даже семя!
У меня есть два стиха из отдалённого пьянства , я пережил этот тяжкий момент в жизни и имею представление, что к чему, скоро забью ещё ,ужасное, похмельное.
Не кашлей!
Алексе
вс, 22/03/2009 - 00:17