Поэтами не рождаются. Поэты приходят извне, кого-то найдут – и вселяются в душу его во сне. Неважно – лицо ли Коржавина, иль Маяковского стать, лишь не было б сердце проржавлено, умело б оно сострадать, радоваться и волноваться и, не любуясь собой, умело б оно отзываться на чью-то сердечную боль.