Рука болит и нету сил писать: Я не поэт, я только капля в море, А жизнь моя - одна из тех историй, Каких не сочиняют небеса. И все, кого люблю, лишь только люди - Пьют горький кофе в спешке по утрам, Нет времени пожить, ведь "им пора" Идти. Так было, есть и, может, будет. От звуков скрипки кругом голова, От дискурса тошнит и кровь из носа. В углу сидят проклятые вопросы, Крадут мои бесценные слова. Крадут мои слова, а надо жить, С самой собою как-то объясняться. В хаосе из космических вибраций, О боги, Ариадны нить лежит. Но скоро май, и город расцветёт, Пойдут под солнцем люди с жизнью в лицах... Ни солнца им забыть, ни измениться. Судьба в руках. Их рок, как надпись, стёрт. Я не поэт, я только капля в море, И надо мною властвует весна, Как над людьми, кому их жизнь тесна... Я не поэт, я n-ный голос в хоре.