Творчество для всех - Полукружье (Городки)

Полукружье (Городки)

Всегда чего-то не хватает...
Цыплят по осени считает
Кукушка, а детей бросает
И улетает… И часы –
Тик-так, тик-так, так в такт,
Торопятся секунды-лилипуты.
Привяжешься опять к кому-то,
Не насовсем, а так…Не в такт.

По-прежнему, весна вольна,
Да только где она… Убога
Дорога, что за край порога
Бежит, на сторону кося,
Направо и налево. Морося,
С дождем под руку – облака.
Под ними город и река.

Да. Не хватает чувств и крыльев
По вечерам. И обессилев
Садишься на скамейку во дворе
И врёшь вчерашней детворе
О смысле жизни, брови поднимая.
И встреч подачки принимая,
Накопишь к осени разлуки.
Целуешь, на прощанье, руки…
И падаешь, что бы постичь…

Какая всё же это дичь –
Так остывать или горя неметь…
На медь, и золото, и серебро… Заметь,
На крайний случай – просто позолота.
Незвано, на подходе – рвота,
Почти что рота, всех болезней срам,
Один сплошной и ледяной бедлам.

Зима. Зи-ма. Зи… Мяу-мяу-ма…
Так кошка, замерзая, тихо плачет,
А заяц ледяной по крыше скачет,
И мысль сосулькой – не сойти с ума.
И частокол из букв, что не хватает,
Да и снежинок хладных маета…
И снова дворник ветром со двора
Сугробы пьяниц утром выметает.

Но догоняет день подругу ночь,
Они равняются по росту и по кругу.
Она, конечно же, совсем не прочь…
И капли прыгают с помоста… Вьюга.
И снова бухает разбухшими дверьми
Двор на краю худеющей зимы.
А двери, что в квартире, ждут притихнув,
Что всё, о чём мечтали,– с лихвой…

Вновь затемнеют на земле, отринув,
Следы ростков, покинув этот день,
Где стало тесно в хрустале объятий…
Так возникает на предплечье тень -
Татуировка боли. Много, значит…

Всё через боль… Мы прорастаем плача,
Меняя старый круг на новый круг,
Того, что не хватает - на повадку.
И делая с утра свою зарядку,
Вдруг застываем, видя на стекле,
Что отражение белым-бело во мгле.

Мы думаем, что это святость,
Мы думаем, что это старость.
А это просто полукружье –
Внутри себя, внутри… Не три…
Не три, ни ссадины, ни раны,
От выщипанных перьев, данных,
Когда-то нам. Давно, давно.

И в этом полукружья суть.

Вино не прокисает только в бочке,
В бутылке – долго не хранится.
А всё… И вся и всё – водица,
Та, что за алтарём хранится.
Похоже мы – самоубийцы…

И эти строки, тоже, просто…
Всего лишь признаки погоста.
Любви. А может – нелюбви…

И что же делать?
Ничего.
Живи.

Дата публикации: