Складка на лбу, кусаю губы- Хочу чувства свои вылить. Наконец прорвало трубы: Тонкие, гнилые – не осилили. Может источник чистейший польется, А может канализация, Может хоть совесть в угол забьется - К черту ее драматизацию! Кто придумал все эти мысли, По трафаретам обведенные? Молоко в них давно скисло: Белое, свежее, непринужденное… Все головы одним забиты: «Вы должны…», «Как сказал Ленин…», «Все заученное Вами забыто» – Идите почитайте Гейне! «Вы творить совсем не умеете, Что мечтать? Малому радуйтесь». Все твердят: «Вы летать не смейте!» А я все равно во сне падаю. Может, пишу я под Маяковского – Слава Богу, он не прочтет это! Снова «прорвет», напишу под Высоцкого – Может он улыбнется где-то…