Моя приятель жил в Амстердаме. Занимался там лечебным массажом, обрел некоторую популярность, открыл свой кабинет. Однажды к нему завалила компания растерзанных и помятых бандосов. Русских по-национальности. Они все были раненными и потребовали, чтобы мой приятель оказал им медицинскую помощь. По неким совершенно понятным причинам им не хотелось заявляться в госпиталь. Мой приятель возопил: - Я - массажист, а не доктор! Ему погрозили стволом: - Бинтуй, давай! На их - и его! - счастье, раны оказались не тяжелыми. Пули доставать не пришлось. Продезинфецировал царапины, забинтовал. Остался еще один бандос, которого товарищи приволокли на себе. Он лежал на спине и тяжко стонал. - У него, кажется, смещены позвонки.... - предположил главный. - Давай, вправляй! Мой приятель взмолился: - Братцы! Я же простой массажист! Я не мануальный терапевт.... Ему опять пригрозили волыной, и он принялся за работу.... Кое-какое теоретическое представление о мануальной терапии у него было. Анатомию, строение позвоночника он худо-бедно знал. И совершил подвиг: позвонок встал на место! Но, вот, как он мне рассказал про свои переживания в тот момент: - Щупаю его позвонки, а сам думаю: "Ну, все! Одно неверное движение.... И он инвалид, а я - пидорас!"