Не сезон
Лавой волны летят, свирепея,
ветер ломкий полощет тростник,
а за дюнами сосны и вереск
дуют в дудки несносной тоски.

А чуть дальше приморские парки,
как недельная сажа, черны,
и дерев оплывают огарки,
и осенние тлеют костры.

А в чащобе кикимора плачет.
В почерневшей беседке резной
две вороны о чём-то судачат
над стоячей холодной водой.

Всех в безлюдном посёлке курортном,
как волной, непогодой смело.
Только сосны скрипят на болотах,
как колёса телег, тяжело.

Заколочены дачи пустые
и холодные особняки...
Но всё кажется, кто-то мне в спину
смотрит пристально из-под руки.