Ну о чем говорить в этих Богом забытых местах, где мотив площадей городских заползает иглою под кожу? На каком языке шелестит в переулках листва, что рябит под подошвами чуть запоздалых прохожих? Вновь фальшива мелодия осени, всюду - простор. Про борьбу с непогодой никто не писал мемуаров. С цепким взглядом волчицы зеленым моргнул светофор, осветив на мгновение истерзанный лик тротуара. Ну о чем говорить, если жизни даны нам взаймы, Если мы – только сказочный миф, а сюжет – многогранен? Может, время на месте стоит, просто медленно движемся мы, забывая про липкую грязь привокзальных окраин? Истребив тишину, водосточная воет труба. Я любил свет ночных фонарей, Проникавший в жилища сквозь оконные стекла. Тебя не любил никогда. Потому говори хоть о чем - все покажется лишним.