Ну и что, что не русский, не славянской крови? Ведь от этого к Пушкину меньше не станет любви. Я от пули Дантеса сто раз умирать, И поэта от строк вновь готов оживать. Ну и что, что не немец, не германской крови? Чтобы Гёте любить мне не нужны словари. Пусть этот народ мне чужд и далёк, Но я «Фауст» «глотаю», «пьянею» от строк, Ну и что, что рождён я не в Британской земле? Я Шекспира читаю на его языке, И как Гамлет его, не могу я решить, Быть мне русским, иль немцем… иль вовсе не быть! Ну и что? Преклоняюсь я перед Абаем. Пусть в землю казахскую ещё не ступал я, Пусть в степях её не мчался, пришпорив мустанг, Но творение Абая для меня – Казахстан. Ну и что? Каруселем мне голову кружит, То дурманят меня, то уроком мне служат «Хамса» Навои – поэзии рай, И Омара Хайяма восточный рубай. Я боюсь умереть, не познав красоты, Той, что скрыта меж слов и меж каждой строки, Знать судьба уж такая, и другой не дано, Так что вновь вопрошаю я - «Ну и что?».