Бумага стерпит все, помимо фальши. Я от людей с теченьем лет все дальше, всё приближаюсь к нулевой отметке, где пустота, и мозговые клетки там отмирают медленно и верно. Но мыслить в этом духе тоже скверно. Существование – уже большое благо: вползаешь в дом, как в конуру собака, и грезишь о далеких теплых странах, где нет людей и, как это ни странно, есть облака, жилье, спиртное, ужин и мысли, что еще кому–то нужен. Должно быть, никогда не стану старше, поскольку вижу только день вчерашний, поскольку в этой жизненной системе я до сих пор ни с этими, ни с теми, а только сам плюс тень моя как призрак. Её надменность - отличимый признак. Страдальчески глядят мои тетради, и я пишу, покуда не утратил способность мысли выражать понятно. Я одинок. До боли неприятно уйти в тот мир, не солоно хлебавши. Бумага стерпит все. Помимо фальши.