Мне с детства твердили о «правильном месте», О том, что у каждого путь свой и час… О том, что держаться нам надо бы вместе, Я понял случайно… А, в общем, сейчас Не важно, какой выбирали нам путь, и Не важно, как долго придётся идти – Он вылит под залпы тяжёлых орудий, Он призван остаться в костлявой груди. Мы были чуть старше, а, может, глупее, Раз смели считать, что навязанный быт Не лучше, но, может быть, даже нужнее, Чем воля, а значит – подарок судьбы: Придя на чужбину с осколками стали, Мы верно ступали на выбранный путь, Но кем, почему и надолго ль мы станем, Когда тот снаряд разорвёт нашу грудь?!