Может быть, я бунтарь да изгой, И, затравленный, буду из мести Перед каждой забитой избой Оставлять свои лучшие песни. День за днем исхожу этот край, Чтобы псы на цепях не стихали. Это ваше — обещанный рай, А мое — лишь тетрадь со стихами. Я хрипящую песню свою Буду петь, чтоб хотя бы не спятить, Ибо нет не распятых в раю. И святых не снимают с распятий… И придут. И поймут. И простят… И в закатном огне догорая, Буду счастлив я тем, что распят За чертой вожделенного рая.