Неотправленное письмо, для Николая Скоро буду в своём городе. Наконец подышу самым лучшим для меня, приграничным воздухом начинающихся там степей. Обязательно сходим на утреннюю рыбалку, и еле дождусь, что бы как можно скорее ворваться в знаменитые наши яблочные сады, ведь сейчас уже начинают подходить различные фрукты. А какие там поспевают яблоки. Ведь нет больше ни где таковых. Огромные, с полупрозрачной, глянцевой кожурой, а сквозь неё как будто багрянец вспыхивает. И прожилки, узорчатой канителью, по какому то одному боку. И ведь вкус то у них совсем взоправдашный, что и должен быть у настоящего, одуряющее пахнущего яблока. А ты лежи себе спокойно в редакции. Дуй на большую зачефиренную кружку с чаем, и вместо нормального варенья прикусывай гладкими юпистыми леденцами. По плач, по плач. Когда ни будь и тебе удастся вырваться из окружающего тебя плена, в который ты же сам себя добровольно и заточил. Ты же хотел музыки громкой, приветствующих тебя многочисленных глаз, близость столичного благополучия и возможно, хотя бы призрачного ореола над своим прославленным именем. Вот так, в погоне за будущим нимбом и остаются далеко, где то в прошлом, все самые земные и радостные события. А надо бы выбросить всё из головы, сбросить и так давно не чищенные ботинки, распоясаться, поверх штанов, и так со всем что осталось в карманах, уйти в люди. Иди Николай, иди и не оглядывайся. Впереди тебя ожидает самое лучшее твоё будущее….