Бегут минуты… не успев записать… Уж слишком тяжелы они под нами, Из чувств сплетенные – не развязать, Не остановить ориентир их странный. Меняется день, ночь за ним воцарит, Унесется навек луч заката больного, А человек он книга, что отпечаток хранит. Всего земного и неземного.