Кирзачи моего вдохновенья Уминают прораба ума, Генерала стихов и творенья, За которым темнеет луна. Не тюрьма, а казарма таланта, Где нелегкую службу несут Вислощекие яйца атланта, Где булыжный спиральный уют, Где курсанты бегут по дороге Платонической тихой любви, И где ротного в утлой пироге Сорок взводных с женой погребли. Зубы желтые драят старшины, Белый прапорщик вихрем встает И в дозор боевые машины Обмозоленной дланью ведет. Беленеет солдатская форма, Выгорает на жарком ветру – Это эхо валютной реформы Будит деда СА поутру. И встает он, и вихрем несется Разбивая нетронутый луг, И из моря зеркально солнце Расцветает из прапорных рук. Бьется голубь в булыжниках песни Выдыхаемой строем солдат, И летит, застывая на месте, Вольный дембель из прапорных лап.