Июльская жара, сковавшая мозги цепями неподвижности, уходит медленно на запад. Рифмы, как враги, что не сдаются в плен, предпочитая сдохнуть в заскорузлых лапах моего таланта, сползают с пожелтевших стен, сквозь щели утекают. - Стойте! Эй!.. Куда там! Лепятся слова в подобие скульптурных испражнений. На этих кучах не растёт трава похвал и злобных оскорблений. Всё мимо. Замолчал бы, а зачем? Мне не уснуть до самого утра - шалят мозги, порядок не вернуть,- уходит медленно июльская жара.