О, кто же я, ветер, быть может, любовь? Так хрупко внутри моё сердце. Но нет, не любовь я, увы, не любовь, Со мною нельзя же согреться. А, может, я – ангел в аду, среди тьмы. Так больно ходить мне по миру. Но нет, я не ангел, не ангел, увы, Не чувствую крыльев я силу. А, может, я память, что чувства хранит, Хранит в себе столько родного, Но нет, я не память, что в окнах сырых, Забыл я, как жил раньше долго. А, может, о небо, цветок я в ночи, Цветёт что в ночи одиноко, Но нет, не цветок я, во мне столько лжи, Не жду я и сердца родного. Так кто же я, Боже, зачем здесь живу, Зачем я ищу эту правду? Один на могилы опять упаду, Отчаянье – сердцу отрада. Быть может, я мрамор холодных могил, Холодный, бездушный, жестокий, Но нет, ко мне кто-то бы в ночь приходил, И плакал бы кто-то так горько. Ничто я, ничто, вот жестокая суть, И я не достоин пощады, Мне к жизни уже ничего не вернуть. И, страшно, но мне и не надо.