* * * Возможно, я и «отщепенец». Но, право, разве ж это грех, – Бросать в глаза порокам перец, Когда все ждут слез и потех? Другое дело – смысла мало В этом рассеяньи обид. Но кто-то ж должен стирать сало И жир с души, что не хандрит? А получать пинки не ново Не мне и не родне моей. Пусть с каждым днем враги суровей, И пусть они нас бьют больней. В долгу мы редко остаемся, Но мы в душе ведь мирный люд. И хошь не хошь, а все придется На них плевать, раз в нас плюют. Это устройство мирозданья Мы неразумным назовем, Ибо добра от поруганья Мы не дождемся и не ждем. И хочется то просто мира, Благоразумия идей. Но нет, играет этой лирой Сатира или фарс-злодей. Когда-нибудь все утрясется. (После сверхвстряски мировой.) И к нам покой и мир вернется, И станет враг, как друг, как свой. из 7 альбома