Изабелла! Изабелла!.. Сорок… Ну, какой же год? Календарь листать – не дело! Хронология соврёт. Память – омут чёрно-белый. Память – злой времяворот. То вокруг воронки кружит, то проглотит и сжуёт, что-то выбросит наружу, словно милость подаёт. Памятью душа недужит, реже – радостно поёт. Где-то в прошлом, сквозь морщинки струйкой памяти стекли юность, дружба, вечеринки, в дневнике моём стихи, – далью стёртые картинки, словно миражи в степи. …Ты, Израиль – дом свиданий! Рук своих не приложив, через годы расставаний, презирая рубежи, вводишь в мир воспоминаний кем-то прожитую жизнь.