Осень. В городе тихо-тихо… Плюс пятнадцать… и пахнет летом… И во всём мы увидим прихоть Не художника, так поэта. Он рисует свои картины, Пишет письма, не лепит масок… И, наверно, в его сединах Много смысла, но мало красок. Спросишь: «Кто же он – сей художник?» «Кто рисует сии картины?» «И насколько сегодня можно, Чтобы завтра не стать причиной?!»… Я отвечу: - Его не знаю, Но я верю – и он забудет, Что однажды, идя по краю, Проклянём мы наш мир из судеб… Осень. Кинуть бы в небо камень… Спросишь: «Где же твоя улыбка?» Я отвечу: - Где ты ногами Наступала на мир мой зыбкий.