На платформе заснеженной разливается лаем Не немецкий, не вражий, не акцент полицая, РУССКИЙ! Наш, только НАШ ли? Ну ка встали все быстро! От солдата и пахаря до последних министров… Русский наш… вот всего то и осталось что “наше” Мат на мате – заряжены как патрон в патронташе! И стреляют – по матери… Пушкин? Блок? А в нагрузку Зам начлага нас учит понимать ЭТОТ русский. И пойди, да поумничай, мол непонял, мол неучи! Палкой ребра поправят так, что лекарь не вылечит! Русский… Праведно вычурный, сочно-грязно изматовый. Сколько лет государственным был во тьме казематовой. И остался… Сгорая в дым, Нашим русским, по лагерям. На котором ругался ты, на котором любилось нам. На котором мы выросли. И который останется… …И несется по матери, над заснеженной станцией…