И каждый раз, нам открывая что-то, Давая шанс начать и не заспать, С какой-то непонятной неохотой Он с ночи взялся землю усыпать Грунтуя белым грязную холстину С неряшливо растрёпанной листвой Уставшую от нудных долгих стирок, Исхлёстанную пылью дождевой. И в белое, из ночи окунаясь, Как будто взявшись что-то начертать, Я чувствую, что снова повторяюсь И ночь моя не так уже чиста. Не робот я, чтоб мыслить не сумбурно – И, на… – поди, там чистое, возьми… Вон, парочка, ведомая амуром Чертит тропу… Им мимо не пройти Пленительного снежного покрова… Вторая тропка, третья и к утру Расквашенным, расхоженным, не новым Проступит хаос нагло и не вдруг. И голый мир чуть дрогнет в мутной луже Под крепким клювом птицы-воробья И… всё не то, и даже то, что нужно… Был первый снег и был он видно зря.