Знаешь, знаешь, прошло уже сто лет и три года после. Я истоптал железные сапоги, и мой хлеб превратился в камень, На котором написано: ”Если будешь проходить возле Моего дома, то позвони”, но, видимо, что-то с руками: То телефон не достать, то твой номер затерян где-то В дальней шкатулке памяти, и ключ ни один не годен, И я прохожу, а рядом со мною лето - не то чтоб идёт, а так же, как я – проходит Мимо и мимо. Ты всё это знаешь, поскольку Я об этом пишу тебе каждый день спозаранку И отпускаю листы лететь по ветру, и только Он один может увидеть изнанку Белого-белого. Это цвет тополиного пуха, Цвет снега в июне, как будто северный полюс Сместился на юг…. Мне вновь не хватает духа Эти семь цифр превратить в твой знакомый голос.