Бегут и бегут по древней земле зебры, В них ночи и дни наших считанных сроков. Всей грудью вдохну, чтоб в клетку поймать небо, Но только б рванул сладкий ветер с востока. С ним точно придёт тепло твоего слова, Его мне подаст туча в сером подоле. Я ветер прошу кормить и поить снова Кусками небес…глотками твоей воли. Сыта да пьяна, ведомая тем духом, Терплю, а терпеть стало проще и слаще. И мокну тобой, хоть в грустных глазах сухо… Разлука – не смерть – только выстрел дымящий.