Я сожрал такое количество счастливых билетиков… Что? Вы не понимаете, о чём я толкую? За каким, спрашивается, хуем вы вообще взялись читать мою писанину?! Оставьте это тем, кто понимает. Так вот, я сожрал столько этих грёбаных билетиков, что в один прекрасный день я либо сорву невероятный куш, либо осчастливлю человечество, благополучно скончавшись от несварения желудка или заворота кишок. Наверное, чтобы ничего плохого не случилось с моими внутренностями, я обычно запивал проглоченный клочок бумаги каким-нибудь алкоголем. Нельзя, конечно же, сказать, что всевозможные напитки, начиная с пива и заканчивая спиртом, я употреблял исключительно в таких вот невинных целях. Пил я и по другим поводам. И совсем без повода. Насколько помню, пил я всегда. Пил и писал стихи. Нет, одно от другого не зависит, просто так получается. Не важно. И ещё я всегда гордился тем, что столько пью. Это было моим фирменным знаком, моей отличительной чертой. Надо заметить, что ничего хорошего мне эта особенность не приносила. Но я пил всё равно. Погружаясь в пучину мизантропии, взлетая на пик идиотического оптимизма, просто барахтаясь в мутной луже повседневности, я крепко сжимал горлышко бутылки и чувствовал какую-то уверенность, определённость, что ли… Мне говорили: - Эй, да ты же алкаш! - Идите на хуй! – отвечал я и делал очередной глоток. А иногда было так: - Эй, чувак, давай играть рок? - Заебись! - Будешь писать тексты и бить в барабаны! - Охуенно! - Придёт суперпродюсер и сделает нас звёздами, чувак! - Да, парни, так и случится – жопой чувствую! - Только стихи у тебя мутные… - Да? - Ага! И рифмы… Почему у тебя нет рифм? Напиши что-нибудь попроще, ну чтобы петь можно было… - На хуй! Забудьте про это. Где бухло?... Мальчики с гитарками. Они вламывались в мою вдохновенную помойку, корчили из себя невесть что, и я уже начинал думать, что недостоин их общества, но после третьего стакана всё вставало на свои места. Обычные разъебаи. К началу второго литра я приходил в чувство и понимал, что разговариваю сам с собой. Лучшее, что можно предпринять в такой ситуации – это пойти вздремнуть. Никогда так не поступал. Зачем? Нет, осознав, что занимательная моя беседа на самом деле является монологом, я только улыбался и продолжал дискуссию. - Ну, допустим, я напишу что-нибудь попроще – в чём смысл? - Будем петь! - Кто, вы что ли? - Да, а что? - Ничего! Что-то я ни за кем из вас певческого таланта отродясь не наблюдал! - Ну тебя на хуй! – обижались мальчики с гитарками, - Можно подумать… - Можно! Но у вас и это не получится! - Почему это? - Потому что при отсутствии голоса, вы и мозги свои носите в жопе! И заняты они у вас исключительно тем, чтобы сесть поудобнее или просраться пообильнее! - Ты же пьян! Как с тобой вообще можно разговаривать? Несёшь какую-то ахинею! - Я вам дело говорю! Мозги в жопе – это плохо! Ни подумать, ни посрать по-человечески не получается! - Всё, мы валим отсюда. - Эй, куда это вы? - Хуй его знает! Но только бы тебя не видеть! - Пиздуйте! Всё равно приползёте обратно со своими мудацкими планами! - Спокойной ночи! - Ой, бля! Уёбывайте уже! Я спать хочу. И они уходили, бурча в дверях какие-то обидные слова… Поебать! Я выжидал минут десять, а потом одевался и выползал на улицу. Обычно подходил какой-нибудь автобус, я садился и, катясь в произвольном направлении, пялился в грязное окно, мимо которого проплывали уёбищные картины. Родной город, бля! - Оплачиваем проезд! - Сейчас! А у вас билетики счастливые? - Чего? - Так, хуйня всякая в голову лезет. Не обращайте внимания. Все вечера были похожи друг на друга. Ну, может быть, с самыми незначительными вариациями. Обычно мне доставалось то, что нужно. Но неделю назад в моём городе закончились билеты с удачными цифровыми комбинациями. И ничего смешного здесь нет! Я охотился за дурацкими бумажками по всем трамваям, исколесил автобусные и троллейбусные маршруты во всех направлениях – никакого результата! Что ж, поначалу-то я впал в депрессию, но подумав, как следует, решил, что теперь мне точно повезёт. И вот, после обычной вечерней перепалки с гитарковыми мальчиками, я снова сижу в автобусе. Мои карманы едва не лопаются от пива – я прихватил с собой весь арсенал, все пятнадцать банок. Запоздалые пассажиры таращатся на меня, как на какую-нибудь диковинную зверушку, но я невозмутим. - Эй, вы тут вот все едете и совершенно ничего не знаете! Молчат! Ну и хуй с ними. Мне-то теперь надо просто подождать свою удачу. Где-нибудь на самой дальней остановке. Сяду на лавочку, открою очередную банку пива и буду тихо наслаждаться частыми плевками осеннего дождя. А что ещё делать?