Я стою, как в чистом поле На ладони мирозданья: Нет ни воли ни неволи, - Пустота и созерцанье... И играет Бог на скрипке В мутных облаках дебелых. Как младенец плачет в зыбке, Скрипка в пальцах неумелых. Видно, Богу - развлеченье, Только мне все это слушать, - Бесконечное мученье, Разъедающее душу... "Боже, можно не фальшивить?"- Я безмолвно вопрошаю. Он в ответ: "Молчи, паршивец, Я тут жизнь твою играю..."