*** «Моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черед» (М. Цветаева) Вам, мои вирши, взявшие тоску Моей судьбы – бесплодного дыханья, Как пистолет, приставленный к виску: Вам, не дошедшим до иных сознаний, И раструбившим, как болит о том Цепями горя свитое запястье, И что ладони лик как решето... Сочится кровь по старому распятью, Не удержать ей памяти стиха. И протекают сквозь ладони годы, Как те седые и святые воды, Омывшие мне душу от греха. Вам, разрешившим мой удел земной, И параллели мира не нарушив, - Взметнетесь рядом в час последний мой, Сопровождая раненую душу. Вам – покаянным, терпеливым – вам, Вам, мои вирши, выстоявшим честно, Кто силы подливал моим годам И продлевал оборванную песню. И все же, отрешенным от беды, И освещающим неверы грот, Вам, как рождению звезды – Придет черед.