***
«Моим стихам, как драгоценным винам,
настанет свой черед»
(М. Цветаева)

Вам, мои вирши, взявшие тоску
Моей судьбы – бесплодного дыханья,
Как пистолет, приставленный к виску:
Вам, не дошедшим до иных сознаний,
И раструбившим, как болит о том
Цепями горя свитое запястье,
И что ладони лик как решето...
Сочится кровь по старому распятью,
Не удержать ей памяти стиха.
И протекают сквозь ладони годы,
Как те седые и святые воды,
Омывшие мне душу от греха.
Вам, разрешившим мой удел земной,
И параллели мира не нарушив, -
Взметнетесь рядом в час последний мой,
Сопровождая раненую душу.
Вам – покаянным, терпеливым – вам,
Вам, мои вирши, выстоявшим честно,
Кто силы подливал моим годам
И продлевал оборванную песню.
И все же, отрешенным от беды,
И освещающим неверы грот,
Вам, как рождению звезды –
Придет черед.
Замечания

Понравилось стихотворение, хоть и написано "в духе...", но об этом было заявлено вначале, посему данный вопрос отпадает:)
Последние две строки придают очарование стишу как форме.

Оценка:  7
Граф Ариныч  ⋅   15 лет назад   ⋅  >

Благодарю вас, граф...

Ilana  ⋅   15 лет назад   ⋅  >