Инея на листьях проседь, В небе стынет бирюза... То ли Болдинская осень, То ль осенняя шизА... Третий вечер я рифмую, И неведом мне покой, Бакенбарды маскирую Недобритой бородой. У торшера муза мёрзнет, Завернувшись в палантин: "Ты б занялся делом, может? Эх ты, Пушкин, сукин сын!"