Оборван, неумыт и неухожен, Стоит у перехода сиротой, И редко кто, из пожилых прохожих Подаст ему с протянутой рукой. Потупив взгляд, прося стыдливо, Стоит старик с поникшей головой, Как знать - он может, о счастливой, Еще мечтает, старости порой. Бежим, торопимся, его не замечая, Порой сторонимся брезгливо от него, Старушки только шепчут, отвечая, И роются в кошелках для него. Мне дико хочется тебя обнять, Я боль твою так чувствую - не скрою, Не обещай молиться за меня, Не надо брат! Я этого не стою. Подав червонец, что-то говорю, Гляжу куда-то, только бы не видеть, Так стыдно мне, в глаза я не смотрю, И быстро ухожу, чтоб не обидеть… Потом я долго мучаюсь всерьез, Ищу, чтобы найти нам оправданье - За что ж, так душу русскую до слез, Мы с вами обрекаем на страданье?